L'après-midi fait le plein de lumière.
Se dorer la peau jusqu'à qu'elle devienne une enveloppe croustillante, facile à craquer pour sortir l'âme du bocal et filer là-bas, un peu plus loin. Où c'est tellement jolie, le vent qui symphonie dans les feuilles, qu'on n'ose le dire. Pourtant l'habitude de briser les charmes et de tuer les secrets.
Sauf celui-là d'une petite de neuf ans. Garder la confidence sous la lange, pas accoutumée.
Maintenant Koltes et Paprika, miam. De quoi se remplir l'imagination et la pupille, de quoi se faire emporter dans de nouvelles cages, de nouveaux refuges. Des murs clinquant et extraordinaires où se planquer le temps que la réalité se calme.
Toujours sans moi la réalité.

L'amour n'est pas à la hauteur des folies en perspectives.
Que de poussière.
Se secouer le poil ne donne que des résultats médiocres.

Attendre le fantastique comme à treize ans.