Le temps à reculons.
Ne pas savoir où, ni comment. Plus de traits au sol à la craie, plus de chemin clair.
Jeter les dés, tirer les cartes et se lover dans la chaleur du corps qui couverture.
Pas de tête de poète, de yeux clairs qui scrute vos paupières durant le sommeil.
Mais la paume qui se rassure en traçant des cercles sur le ventre, mais les jambes qui emprisonnent.
être une peste et mordre avant de cajoler. Des épines au coton. Indécise. Savoir qu'on a besoin de moi, qu'un fil nous rattache, mais que lui seul en est certain, donc que lui seul a peur qu'il s'effrite et rompe.

Mentir un peu pour faire de jolis phrases.