Matin gris, matin misère qui habille sept et dix heures du matin avec les mêmes fringues. Tous ses mômes se trimballent donc l'un après l'autre, de plus en plus démodés, de plus en plus usés.
Le ventre gonflé pour courir sous leurs ombres. Pas idées de prendre ses jambes pour des chevaux.
Mais l'effort alors de tracer une ligne d'un point à un autre, sans fléchir, ça fait le plein de la casse "volonté".
Et puis toujours cette obsession du plat.

Hier, écrire une histoire.