L'horizon dans les veines.

Il y a eu cette nuit où je fus une femme-liane, une femme-jungle, ça remonte au temps des pluies et des moissons furieuses, ça remonte au nuit noire où les yeux font lampions. De la petite fureur.

Aujourd'hui, de temps en temps, l'assurance de la folie douce, celle qui lance son rire et le regarde éclore, ses spores se répandant sur les êtres alentours. Goût délicieux d'hier où je suis une indienne, un ouistiti, un ogre. où je ne repousse pas les contes, où grandir ne me donne plus faim. Tenter de retomber dans les flaques d'eau sur le bord des marelles. Se rappeler les coquillages, les levers de soleil et savoir qu'il faut posséder cette vielle toupie pour que le tableau soit complet.
Se rejouer l'enfance. Avoir ses drames et ses envies immenses sous la peau. La volonté, la prétention, d'être une artiste.
La certitude que si jamais, on ratera sa vie.
Savoir le beau et l'inutile, mais surtout, savoir l'émerveillement et la peur.

Trier les grains de sables comme des pierres précieuses.