La plante des pieds prend le givre, les couleurs s'évaporent, les cheveux se rangent sagement.
L'imagination s'effrite. On ne sait plus ce qu'on va faire de Mama Wolf, de l'homme-oiseau, du dieu-silence.
Les cheyennes tombent dans le coma.
Les traits des petites filles trop maigres s'effacent.

Les sentiments se tassent. De l'ennuie à s'en ronger les ongles, l'attente d'un autre, d'un électrique.
Ou alors, que quelque chose se réveille sous la peau qui se laisse bercer.