De mauvaise foie, en faux espoir, on traîne son dépit dans les couloirs.
A courber le dos, à soupirer, à jeter un sirop amer sur les mots échangés.

A dire au revoir, à dire bonjour. A ne plus savoir ou tourner son regard.
A regarder ironiquement la paume qui s'accroche à l'espoir, l'espoir qui s'enfonce dans la chair.

Il n'y a plus rien à dire. Plus rien à inventer. Le vieux projectionniste est mort et son cadavre dort quelque part dans la salle. Il ne reverra jamais la fille du soleil, plus de merveilles à attendre.

A s'essouffler, sans raison, sans motif, juste pour réaliser un petit rêve. un petit avenir qu'on a déjà troqué, entre 3 et 6 ans, entre 6 et 12 ans, entre 12 et 16 ans, on a appris à être raisonnable, mais ce n'est jamais assez.

Peut-être juste trop faible, trop lâche.

Peut-être qu'on a jamais appris le bonheur. Qu'on a juste imaginer avoir compris la formule, mais qu'au fond on aime faire le tour des déceptions.