L'aquarium

Cowboy de pacotille

2009-04-27T01:05:00.000-07:00

Joe et son poisson rouge sont sur la même longueur d'onde. L'un tourne en rond dans son aquarium, l'autre dans sa chambre.
Il y a des petites cuillères en perspective, des midnight express, mais rien ne semble jouer en sa faveur. Tout ce qu'il désire s'évapore, tout ce qu'il redoute vient lui chuchoter dans les oreilles.
La foutue tuyauterie de Pompidou, le salon de thé juste en face, les déjeuners au soleil et les soirées au cinéma, ont fondues en un clin d'oeil. A leur place, trois mois à trimer en Turquie.

Joe va dire non à la Turquie, raconter un bobard inspiré par un jus de fruit serré.
Un petit exploit ridicule. Une escapade pas très glorieuse. Il se rend bien compte que le monde joue à l'angoisse, et qu'en rajoutant des "non" au cocktail il s'apprête à décorer le présent en salle d'attente du futur. A devenir le meilleur ami du poisson rouge et des balivernes qui se joue dans la salle des fêtes megavidéos.

Il va faire semblant de s'en foutre et d'occuper son temps en retouchant le portrait des gars du coin, en mangeant de la viande rouge et en dessinant de quoi tenir la nuit.

Mais en vérité les coyotes qui chantent lui filent la pétoche.

2009-04-16T13:32:00.000-07:00

J'aurai voulu naître sous le signe de la boussole.

2009-04-13T11:40:00.001-07:00

Ok les gars.
Moi ce que j'aimerai c'est que ça sonne juste.
Que Jennie Guitare rencontre Cheyenne tout ça dans un jolie hurlement plumé, et que dans l'ambiance électrique ils s'installent pour regarder un vieux documentaire gris sur les crocovapeurs.
Ensuite ils kidnapperont des diligences sous les yeux mélancoliques du vieux projectionniste.

Évidemment, rien ne roule dans ce sens.

Les mots écorchent la page, du coup ça grésille sur les iris, ça s'effrite et ça s'applatit sur l'imaginaire. Beuh.

Dit tout haut, ces histoires n'ont plus rien que l'air de crêpes faites un mercredi matin en pyjama, alors que la pluie tombe sur les tôles, et qu'on mélange le sel et le gravier.

Moi ce que j'aimerai, ce qui n'arrivera pas pour un sou, c'est rentrer dans la peau de Joe la Trouille, de prendre des airs de durs et de faire de la fuite un art réputé dans le Far West.
Un coin où roderait Jack Farouche accoudé à un lion, et où mes pâtes auront un goût de décadence trop relevé.

Surtout je ne cultiverai pas le raisonnable dans mon jardin, plutôt du piment rouge et des cactus, assaisonnés incroyablement par tout ce qu'on peut choper de piquant sur cette planéte.

Allez. On imagine.

Pourquoi la bande est rayée ?

2009-04-02T13:32:00.000-07:00

"wedding idea is gone, like the gost of your skirt and your skirt was so nice that i forget your legs and your legs were so nice that i forget your face. And i forget your face."

2009-02-11T13:18:00.000-08:00

Il y a des parasites sur la ligne entre ma tête et mon cœur. Il lui fait le coup du tunnel.

2009-02-05T12:50:00.000-08:00

Entre deux mouvements.

Le sourire et le corps qui dansent. La tête légère au vent. L'amour aisé, le futur loin derrière.

Jusqu'à ce que le temps me rattrape, que les cailloux s'entassent, et que mon cerveau redeviennent de la vase.

D'une lune à l'autre.

En attendant que la peur s'efface et qu'on prenne du plaisir à s'accrocher sur terre, j'engloutis des pages et des pages. Je m'enfile des films à la louche. Bref je prends cent-mille tickets pour l'ailleurs.
ça marche.

Je décroche et j'oublie.

Il y a des perspectives sucrées, des manigances aux fruits rouges faciles à mettre sur pied.

Des goûters à la vanille, des tonnes d'endroits où fuir. Comme les projets superficiels. Se laisser pousser les cheveux, tenter de devenir jolie, et voir grandir le poisson rouge.

etc.

2009-01-21T12:22:00.000-08:00

De mauvaise foie, en faux espoir, on traîne son dépit dans les couloirs.
A courber le dos, à soupirer, à jeter un sirop amer sur les mots échangés.

A dire au revoir, à dire bonjour. A ne plus savoir ou tourner son regard.
A regarder ironiquement la paume qui s'accroche à l'espoir, l'espoir qui s'enfonce dans la chair.

Il n'y a plus rien à dire. Plus rien à inventer. Le vieux projectionniste est mort et son cadavre dort quelque part dans la salle. Il ne reverra jamais la fille du soleil, plus de merveilles à attendre.

A s'essouffler, sans raison, sans motif, juste pour réaliser un petit rêve. un petit avenir qu'on a déjà troqué, entre 3 et 6 ans, entre 6 et 12 ans, entre 12 et 16 ans, on a appris à être raisonnable, mais ce n'est jamais assez.

Peut-être juste trop faible, trop lâche.

Peut-être qu'on a jamais appris le bonheur. Qu'on a juste imaginer avoir compris la formule, mais qu'au fond on aime faire le tour des déceptions.

2008-12-16T07:08:00.001-08:00

Winter

2008-12-16T01:21:00.000-08:00

Je ne l'aime

2008-12-10T05:43:00.000-08:00

à chercher toujours des fenêtres ouvertes, des portes entrebâillées, des fissures aux murs et au plafond.
Un moyen de fuir.

L'écran de l'ordinateur, la tête dans le frigo, le corps sous l'eau brûlante, oublier l'avant, l'après. S'imaginer légère.

2008-12-07T02:37:00.000-08:00

la chair, la peau, la salive.
Tout ça me dépasse.

2008-12-05T11:17:00.000-08:00

Oublier les aiguilles de l'horloge, et l'horloge avec.
Abolir le temps qui passe, qui presse, qui lasse, en laisse.
Les projets un à un, à abolir.
Repousser la ligne d'arrivée, s'enfuir par les sentiers solaires.
Mettre un paravent entre moi et les impératifs.

2008-12-02T00:03:00.000-08:00

La plante des pieds prend le givre, les couleurs s'évaporent, les cheveux se rangent sagement.
L'imagination s'effrite. On ne sait plus ce qu'on va faire de Mama Wolf, de l'homme-oiseau, du dieu-silence.
Les cheyennes tombent dans le coma.
Les traits des petites filles trop maigres s'effacent.

Les sentiments se tassent. De l'ennuie à s'en ronger les ongles, l'attente d'un autre, d'un électrique.
Ou alors, que quelque chose se réveille sous la peau qui se laisse bercer.

2008-11-24T23:26:00.000-08:00

Je deviens un fichu et vieux pyjama.
Pull-jeans-sweat, le cœur dans les talons, le ronronnement du chat.
Je me traîne ficelle, comme dit l'autre.
Il y a du thé sur la langue, un petite lumière, l'envie de se lover.

2008-11-05T14:12:00.000-08:00

Aujourd'hui j'aurai voulu être soluble, et j'avais la nette impression que seuls mes vêtements me donnaient de la consistance.

2008-10-12T14:14:00.000-07:00

Il y a ses films qui vous épinglent au mur.

Dois-je faire exploser ma vie où continuer dans le coton ?

Et après.

Je crois que jamais je ne serai mon rêve.
A savoir l'écriture, le dessin, où alors. Quelque chose d'extraordinaire, d'incroyable, qui emmènerai les gens dans des ailleurs.

J'écoute Souchon.
ça me suffit.

2008-10-06T13:35:00.000-07:00

" c'est le velours du grand couloir qu'on trouverait si on t'ouvrait le cœur"

Encore du silence sur les parois.
C'est qu'on a tout avalé de la nuit feuilletée.
Encore un goût de gouache et d'osier.
Encore ta voix qui rythme les mille allers-retours, de néons en néons.
Nous on a visité les déserts.

Malheureusement, des fois l'avant tombe en poussière.
ça me fait éternuer.
Quand j'éternue c'est de l'encre et de la fumée.
ça vrille le crâne.

Moitié-moitié.

2008-09-28T12:34:00.000-07:00

J'aime bien écouter le bruit que font
les poissons rouges dans ma tête.

Golden the pony boy

2008-09-26T05:48:00.000-07:00

Il y a les créatures qui s'évaporent quand mon crâne brûle.
Elles en profitent pour sortir et s'emmêler dans mes cheveux.

Est ce que je serais Emilie, l'emplumé, Monsieur, l'Abominus, Cheyenne ?

Il y en a des plus ou moins vielles, mais aucune n'a de fins.
Du coup elles sont obligées de rester dans les parages, tant que ne sera pas tissé leur dernier mot. Elles ne pourront pas être racontées.
Elles ne rencontreront aucune oreille et resteront miennes.

Je ne crois pas qu'elles me méprisent.

Elles n'ont pas de formes et leur vapeur me fait flotter.

2008-09-25T01:51:00.000-07:00

Bientôt, je n'aurai plus le temps de m'évader.

Les pieds ancrées à terre n'auront plus l'occasion de tourner les pages.
Les amours fabuleux s'éteindront un à un.
Juste un effort pourtant et je m'envole. Seulement, savoir peser le pour et le contre, ne pas laisser gagner la paresse.

Il y a des promesses au lointain. La boule magique m'a dit "oui", et juste six mois aux orties à tenir.

Mais il y aura le thé dans les maisons de pluie, et les sourires solaires, les caresses sur la nuque. On fera travailler l'imagination pour tuer l'ennuie.

2008-09-22T14:28:00.001-07:00

J'aimerai que l'Abominus m'avale.

Un coup pour l'orthographe et sa copine grammaire

2008-09-20T14:25:00.000-07:00

Mon p'tit gars, sache qu'aucun film intéressant n'est au programme de mon crâne ces derniers temps, alors abstient toi de payer l'entrée et prend du pop-corn pour occuper la conversation.

Je traîne derrière moi une vielle volonté dégonflée comme un chewing-gum à ma semelle. Il faudrait des glaçons pour décoller tout ça, mais l'idée du mouvement de ma chambre au frigo me fatigue les méninges.

Une électrocution serait à préconiser.

J'ai récemment vagabondé dans des quartiers lointain, où les fritures asiatiques cognent à la porte de sept heures à midi. J'ai mangé des crêpes au poil, confiture de chataigne, en compagnie d'un cow-boy qui rêve d'être poule de luxe.
Entre-temps, j'ai regardé un peu d'ennuie sur son visage et j'ai fabriqué des silences de calibre succulent.
J'ai tenté d'être cruelle avec des chats fictifs, mais ils ont résisté d'un sourire aux commisures.
Mes savates ont aguiché des chaussures élégantes, écrasant les envies d'orteils contorsionnistes.

J'avais du chocolat, du thé, des pâtes, de la glace pillée, un hamburger, du coca-light, du jus d'orange, coincés entre les dents. Et une certaine palpipation bloquée au coeur. Du genre admiration, ou quelque chose dans ce goût.

La science-fiction a creusé mes oreilles.

Enfin je n'ai pas perdu de centimètres et j'ai évoqué les baisers féminins.

2008-09-13T10:01:00.001-07:00

Sur les nerfs, des fleurs de cotons.
Avancée lentement, mélasse et marshmalows, les pieds qui s'ennuagent, et les cils d'orages.

Comment dire cette histoire, sans un son dans la tête.

Des tâches de mûres sur le doigts, le souvenir des marrons dans les bois, le souvenir du soleil sur les toiles du marché.

En ce moment, la nourriture sucre les sens.

Il y a des rencontres au sourire. Des voix sous la pluie, courir du mauvais côté du parapluie.

S'ouvrir le crâne pour partir ailleurs, trouver l'imaginaire, s'y réfugier peut-être.

2008-09-10T01:42:00.001-07:00

Thomas Fersen et sa valise dans mes oreilles. J'embarque.

Ici, le soleil et le silence, la vielle cuisine rassurante, les idées qui s'affalent sur les cousins.
Elle, lui, les recettes extravagantes. De la violette et du gingembre, de la menthe et du piment.
Le vert qui s'épanouit sur le orange.
Le sommeil des galets qui nous entraîne.

En bref. Il fait beau entre nos quatres murs.

2008-09-06T01:19:00.000-07:00

L'horizon dans les veines.

Il y a eu cette nuit où je fus une femme-liane, une femme-jungle, ça remonte au temps des pluies et des moissons furieuses, ça remonte au nuit noire où les yeux font lampions. De la petite fureur.

Aujourd'hui, de temps en temps, l'assurance de la folie douce, celle qui lance son rire et le regarde éclore, ses spores se répandant sur les êtres alentours. Goût délicieux d'hier où je suis une indienne, un ouistiti, un ogre. où je ne repousse pas les contes, où grandir ne me donne plus faim. Tenter de retomber dans les flaques d'eau sur le bord des marelles. Se rappeler les coquillages, les levers de soleil et savoir qu'il faut posséder cette vielle toupie pour que le tableau soit complet.
Se rejouer l'enfance. Avoir ses drames et ses envies immenses sous la peau. La volonté, la prétention, d'être une artiste.
La certitude que si jamais, on ratera sa vie.
Savoir le beau et l'inutile, mais surtout, savoir l'émerveillement et la peur.

Trier les grains de sables comme des pierres précieuses.

2008-09-04T03:01:00.001-07:00

" et la pluie se monnaie dans les maisons de thés " (dominique A)

Fabule, fabule.

Il faudrait une histoire qui tienne debout, même avec des béquilles, mais ça sonne lourd, ça grésille à l'approche de l'oeil.

Les mots qu'on croyait lucioles sont en faite du gravier. Il n'y a pas de danseurs possibles . Comme on dit le style, et les choses qui envolent. cacophonie.
C'était pareil au même, moi mime, eux mirages.

Mais encore. ça dérape dans les idées, les illusions prennent forme mais s'arrêtent trop tôt, c'est du médiocre, du bâclé, peut-être du touchant, mais les étincelles niet.

2008-08-31T10:26:00.000-07:00

être en transparence. Sauf les pointillés, sinon vide.
Son regard glisse à travers moi. Me change en petit fantôme, en petit rien.

D'un point à un autre, ici personne ne me désire. Reste les enfants qui me remplissent un peu de vie en prononçant mon nom. Sinon je sens bien que mon existence est facultative à partir du moment où lui ne me voit plus.

Pourtant hier quelque chose comme le bonheur, entre Paprika, boîte à musique et étoiles.

Il suffit de souffler sur les bougies.

2008-08-29T05:02:00.000-07:00

L'après-midi fait le plein de lumière.
Se dorer la peau jusqu'à qu'elle devienne une enveloppe croustillante, facile à craquer pour sortir l'âme du bocal et filer là-bas, un peu plus loin. Où c'est tellement jolie, le vent qui symphonie dans les feuilles, qu'on n'ose le dire. Pourtant l'habitude de briser les charmes et de tuer les secrets.
Sauf celui-là d'une petite de neuf ans. Garder la confidence sous la lange, pas accoutumée.
Maintenant Koltes et Paprika, miam. De quoi se remplir l'imagination et la pupille, de quoi se faire emporter dans de nouvelles cages, de nouveaux refuges. Des murs clinquant et extraordinaires où se planquer le temps que la réalité se calme.
Toujours sans moi la réalité.

L'amour n'est pas à la hauteur des folies en perspectives.
Que de poussière.
Se secouer le poil ne donne que des résultats médiocres.

Attendre le fantastique comme à treize ans.

2008-08-27T23:36:00.000-07:00

Matin gris, matin misère qui habille sept et dix heures du matin avec les mêmes fringues. Tous ses mômes se trimballent donc l'un après l'autre, de plus en plus démodés, de plus en plus usés.
Le ventre gonflé pour courir sous leurs ombres. Pas idées de prendre ses jambes pour des chevaux.
Mais l'effort alors de tracer une ligne d'un point à un autre, sans fléchir, ça fait le plein de la casse "volonté".
Et puis toujours cette obsession du plat.

Hier, écrire une histoire.

2008-08-26T02:30:00.000-07:00

Encore du son pour tracer la ligne.

Dans les notes triangulaires, souvenirs de cet été où on apprend le malaise. Seule, la peau crame et le désir se consume. En cendre dans la piscine. Il y eu aussi les yeux aveugles et la lune violait par le soleil, bouffée par les réverbères. Prévert, mais j'oublie le tact. La bague de coquillage grignotait par le chlore, vieux rose qui efface les illusions du tambour naissant.

Maintenant, il pleut sur mon orchestre.
Le déménagement, cette maison où il va s'étendre et peut-être se trouver des racines. Le silence, les étangs, la ville qu'on rejoint à vélo. Le mouton, la véranda, les dépendances en ruines, la cuisine ancestrale, les feux de cheminée, l'horizon aux cheveux fous. Les deux qui vivent déjà : elle, jolie, lui, reposant.
Les projets à foison.
Moi je stagne, je m'énerve, je pleure, je m'agite comme une tirelire, rien de bon ne tombe de ma bouche. Mais le soleil sur la peau, sa main sur le soleil, le gris qui nous apaise, apprendre à se redresser.

Et enfin, l'homme-oiseau d'affaire.

Semer les mystères, brides, vous ne comprenez rien si vos yeux glissent ici.

2008-08-21T12:08:00.000-07:00

Il y a du silence qui court entre les lignes.

Les livres sifflent au grand vent et libèrent les personnages de Fred Vargas : des femmes parfaites et énigmatiques, des policiers médiocres où sylvestres, des empereurs de vingt-trois ans, ivres sur les pavés de Rome, des hommes défaits et très ennuyeux, et Richard Valence évidemment.
De temps à autres de la fumés, de l'alcool et des pensées en équilibres.
La suite ! si j'étais les enfants Malaussène.

Des jeux où je promène sur mes dépouilles de tissus les traces d'origine lointaine et hautaine.

Le rapport de stage qui s'écrit au compte goutte, avalé comme un mauvais médicament. Faire semblant de savoir donner la vie studieusement.

Mais surtout ce que je garde dans ma poche, ce que je cajole et que je nourris : le souvenir des folies qui glissent entre les lèvres.
La main toujours aux environs du nombril me confond avec un écureuil endormi. J'aime bien ça. Les yeux parcourant le plafond, je sens tout à coup la mer au fond de mon ventre. Je l'entend gronder contre une plage de sable doux. Le soleil est maussade et le goût du sel s'allonge sur mes papilles. Je sais qui je suis , je suis un coquillage. Ce sont les seuls à emprisonner les vagues.
Je suis un coquillage et toi tu es l'enfant.
Seul les enfants trouvent et ramassent les coquillages. Les trouve comme des trésors qu'ils collent à leurs oreilles, sans émettre de grandes théories ils croient sérieusement entendre l'écume frôler la rive.
Entends-tu la mer ?
La tête collée à ma poitrine, il écoute et il entend.
Même les mouettes.

2008-08-20T04:01:00.000-07:00

Le temps à reculons.
Ne pas savoir où, ni comment. Plus de traits au sol à la craie, plus de chemin clair.
Jeter les dés, tirer les cartes et se lover dans la chaleur du corps qui couverture.
Pas de tête de poète, de yeux clairs qui scrute vos paupières durant le sommeil.
Mais la paume qui se rassure en traçant des cercles sur le ventre, mais les jambes qui emprisonnent.
être une peste et mordre avant de cajoler. Des épines au coton. Indécise. Savoir qu'on a besoin de moi, qu'un fil nous rattache, mais que lui seul en est certain, donc que lui seul a peur qu'il s'effrite et rompe.

Mentir un peu pour faire de jolis phrases.

2008-08-13T08:27:00.000-07:00

J'écoute cette musique parfaite du bout des lèvres, du bout des doigts, du bout du cœur, en réalité j'effleure.
Sur l'écran il y a l'image du zèbre multicolore, taguée, repassée par le temps, le vent, les gens. Moi au dessus, pas au dedans. Je longe sur la pointe des pieds, je joue à chat perché.
Bonjour à qui comprend que je caresse en évitant le contact direct, sec, bref.
Et cette formule suspend les heures. J'étale mon souffle dans la pièce vide, il m'englobe et m'enferme dans le douillet, le soyeux, les plumes et le coton jusque dans les artères.
Suspendue, je suis bien.

Il reste qu'hier soir mes nerfs se crispent en dévisageant la réalité, le carnivore est docile, infantile, ridicule. La séduction s'efface. Je préfère dormir que jouer au docteur. Le jeu me porte à vif, je veux être mordu d'un désir qui ne minaude pas.
Attendre.
Pourtant encore la musique parfaite autour des draps, et la lumière qui couve, mais les mots, mais la vie dérape et m'écœure.
Je me barricade derrière mes paupières.
En espérant retrouver mes émotions sous le gravier qui pousse dans mon crâne. Et voir mourir les suppositions désastreuses ou l'odeur de lâcheté qui emplit mes poumons.

2008-08-12T04:10:00.000-07:00

Je suis sans doute un vieux dessin animé cramoisi.
Poussière sur les coins, et même pas la volonté de secouer sa peau.
Je croupie doucement de mon côté de l'île, me déversant goute à goute sur les pages de Black Hole et de Septentrion, des livres à vous creuser le ventre jusqu'à la moelle épinière.
Il y a du vent qui secoue le dehors, tout tremble et rêve de décoller. Les quelques courants d'air qui se glisse sous la porte et entre les rideaux ne suffisent pas à me déplacer.
Je veux autre chose que des spaghettis collés aux parois et des courses gargantuesques.

De mon côté de l'île je crois être Hydromène, ou encore La Garenne, mais aussi Scout et Peter Pan. Bercée par des légendes et pas la volonté de créer la mienne. Un jour je finirai folle pleine de poussière.
Du moins j'imagine. Mais je dessine toujours des montagnes sur l'horizon, alors que peut-être s'y planque des Oasis. Du genre sans coup dans l'égo.

Et ce rapport de stage qui me colle aux baskets, la sensation d'avoir perdu son cerveau en route.

Je ne sais définitivement pas me redresser, juste me plier en deux et me recracher dans l'aquarium.